Redacción

En la historia convulsa del siglo XX, pocas figuras concentran una paradoja tan intensa como Farah Pahlavi, la última emperatriz de Irán: símbolo oficial de modernización en su tiempo, rostro incómodo de la memoria para el régimen que la expulsó y, sobre todo, guardiana involuntaria de uno de los patrimonios artísticos más extraordinarios del Próximo Oriente. Su historia —que es también la historia de una ambición cultural irrepetible— continúa proyectándose sobre un país que ella ya no puede pisar, pero cuya identidad moderna ayudó a modelar con una determinación a menudo subestimada. Farah Pahlavi actualmente reside en su amplio apartamento con vista al Sena, donde vive parte del año y pasa el resto principalmente en Estados Unidos. Ya hay varios proyectos cinematográficos que dan luz a su historia.

Hay muertes limpias y muertes sucias. Hay muertes necesarias y muertes imprescindibles. Las primeras son rápidas, eficientes, cómodas para quien dispara y para quien ordena disparar. Las segundas son largas, viscosas, hechas al fuego lento de los cocidos madrileños, aparecen en portadas de chefs de renombre, se venden con la solvencia de boletines gastronómicos oficiales porque revelan quiénes somos y qué estamos dispuestos a tolerar, según nuestro paladar exquisito. En Aragón —como en tantos otros rincones que no desean mirarse al espejo de su propia ignominia— se ha optado sin pudor por la primera: treinta euros por jabalí abatido, un incentivo tarifado para una cacería con estética de política sanitaria. Un pago que pretende maquillar su verdadera naturaleza: una gestión basada en disparar antes que pensar. Matar al ser enfermo, al ser diferente, al que incordia la economía neoliberal. La “Peste Porcina Africana” es un pretexto más: “primero extermina, luego piensa”, sobre todo si quieres seguir degustando la carne porcina, en teoría, limpia de todo germen humanista insensato. La hipocresía es manifiesta y cruel. Abrumadora. Con los paliativos de una muerte limpia.

Las tribus urbanas no han desaparecido; han aprendido a camuflarse. Ya no se manifiestan únicamente con crestas teñidas, cazadoras de cuero o camisas desleídas por el sol. Hoy se deslizan entre la multitud, alternan entre el ruido del metro y el silencio del algoritmo, migran de un barrio a un servidor digital remoto sin perder aquello que las define: la necesidad de pertenecer y de diferenciarse a la vez. En este doble impulso, humano y contradictorio, reside su vigencia.